Maintenant tout s'éclairait enfin. La mère avant de mourir avait révélé le nom de son véritable père à Cabrera. On ne saurait jamais quelles furent les motivations de cette femme : des remords, des regrets, le souci de la vérité ? Toujours est-il que, même si près de soixante dix ans s'étaient écoulés depuis les événements divulgués par la mère, les conséquences n'étaient pas nulles.

         Cabrera ne pouvait pas être mû par les mêmes raisons que sa mère, cependant il cherchait néanmoins la trace de son père. Cette quête l'avait  mené jusqu'à Marseille. Il avait dû reprendre l'enquête avec les maigres éléments de la défunte délestée de son secret encombrant qui maintenant poursuivait son œuvre de persécution dans la génération suivante.

 Cabrera avait su rassembler quelques éléments pour venir dans la cité phocéenne et finir dans le quartier du Panier chez la petite vieille qui quelques jours plus tard allait me donner ses coordonnées. La trace de son père génétique s'était arrêtée là pour lui. L'Espagnole n'avait pas eu la présence d'esprit de parler de la fille de Gonzalez et de la S.C.I. sur la place voisine. Ce n'est qu'à la seconde visite, c'est-à-dire la mienne qu'elle l'avait fait.

                Cabrera, fils de Ramon Gonzalez, si j'avais pu deviner ça en venant ici ! J'avais bien compris que si un architecte barcelonais menait une recherche pour trouver Gonzalez, c'est qu'il y avait bien une raison mais, je l'avoue : ce n'est pas celle là qui m'était venue à l'esprit.

A bien y réfléchir, quelle autre liaison aurait bien pu exister entre les deux hommes ? Evidemment aucune. L'un a été toute sa vie un pauvre homme en exil en France. Prolétaire d'entre les prolétaires, il avait mené une existence difficile entre une rancœur passée et un espoir pour le futur. L'autre, une cuillère en or dans la bouche dès la naissance, c'est en bourgeois catalan qu'il promena sa silhouette élégante dans une Catalogne qui s'accommoda longtemps, comme le reste de l'Espagne, de la dictature. Ils n'ont rien en commun, socialement c'est une évidence mais même au niveau physique, j'ai beau chercher, je ne vois pas l'ombre d'une ressemblance.

Il achève son récit et je viens de faire le lien avec l'histoire qui me tient à cœur. Je le regarde, le dévisageant presque pour trouver une mimique, une grimace, une manière qui puisse me donner confirmation du lien de sang entre les deux hommes : sans résultat. Un silence plus que pesant s'installe. Je ne sais quelle banalité prononcer pour sortir du blanc. Il y a des moments où c'est très difficile de trouver les mots qui conviennent à la situation.

         Je vois bien maintenant que Cabrera ne m'a pas invité au restaurant et ne m'a pas raconté une histoire plus qu'intime par hasard. Je sors pour lui de nulle part et il partage dès le premier jour une révélation, ce n'est pas possible.

Je comprends qu'il attend quelque chose de moi. Il ne tarde pas à reprendre la parole et à retrouver de sa superbe. Il n'est plus l'enfant blessé, presque le bâtard comme quelques minutes auparavant. A nouveau en face de moi, l'architecte sûr de lui a fait son retour. Il abat sa carte joker. Il m'apprend qu'une femme de Marseille, une dénommée Amparo Carmona qu'il avait vue, il y a peu, l'a appelé au téléphone pour lui dire qu'une autre personne lui avait rendu visite et que, comme lui, était à la recherche de Ramon Gonzalez. Il me confie aussi qu'il a demandé à la vieille femme à quoi ressemblait le visiteur et que la description qu'elle lui en a faite correspond assez à la mienne.

         Il me tient ! Enfin du moins le croit-il, en m'observant avec un œil inquisiteur. Moi-même je me suis senti pris au piège l'espace d'un instant. Puis mon regard ne soutient plus le sien, et déjà l'emprise me paraît moins forte. Je tourne la tête vers le couple de la table voisine et me voilà capable de jouer les Carvalho. Renifleur de braguette oui mais aussi cynique comme le détective de Montalban. Je ne suis pas tenu à un quelconque langage de vérité vis à vis de Cabrera. Un pacte moral me lie avec Gonzalez, pas avec lui. Il me suffit de me convaincre de cela pour arriver tout de suite à reprendre mes esprits et montrer un air impavide à mon interlocuteur.

Je feins de ne pas comprendre ses propos, je joue l'ignorant. Il insiste mais je résiste avec courage motivé par la volonté de ne rien dire. Il me travaille encore un peu, je remets une couche sur mon guide, pratique la tactique de l'incompréhension et esquive toutes ses attaques.

 En quelques jours mes progrès ont été fulgurants au point que j'arrive à m'étonner de la pertinence de mes réponses à ses questionnements !

 Il finit par lâcher prise. L'ai-je convaincu ? ou tout simplement se rend-il compte qu'il n'arrivera pas à me faire cracher le morceau, je n'en sais fichtre rien mais je suis assez soulagé de ne plus être sur le grill. La tournure qu'a pris cette fin de repas nous oblige, malgré un certain calme revenu à écourter notre cohabitation.

 Ayant repris la main après un court passage à vide de mon adversaire, je lui baratine quelques mots sur notre volonté de collaboration avec lui pour le vade-mecum afin d'essayer de donner des indices de réalité pour justifier notre rencontre pour qu'il ne tente pas d'en savoir plus sur moi et arrive à remonter jusqu'à Saint Saturnin.

         Nous nous saluons poliment et je le laisse avec sa femme au restaurant. Cette révélation sur l'identité de Cabrera et sa tentative de m'extorquer des informations sur mes réelles motivations m'ont un peu secoué. J'ai besoin de remettre mes idées à l'endroit. Rien de tel que de flâner en ville. Marcher pour se vider la tête...

         Evidemment, j'ai des scrupules à ne pas lui avoir dit la vérité. Quelle que soit l'antipathie que j'ai ressentie pour l'homme, cette fragilité d'un enfant à la recherche de ses origines paternelles m'a quand même ému mais pas au point de trahir Gonzalez. Je tente de comprendre ce qui m'a retenu de « cracher le morceau ». La première des choses c'est assurément que j'attends le feu de vert de Gonzalez. S'il confirme les dires de Cabrera, notamment la relation avec sa mère et qu'il accepte tardivement d'avoir un fils, alors oui, je reviendrai informer l'architecte catalan.

Mais il y a eu une seconde motivation à mon mutisme. Une fois la surprise passée de la découverte d'un fils inconnu, je l'ai jugé selon les critères de son père et ne le trouvant pas digne, j'ai peut-être anticipé sur ce que ferait Gonzalez, je lui ai refusé le droit d'être le descendant de son géniteur naturel, l'obligeant par cela à n'avoir que son père adoptif pour parenté. Je me suis octroyé un pouvoir qui outrepasse peut-être mon mandat mais quelquechose m'interdisait de faire autrement. On ne peut pas dire que je le regrette mais je m'interroge néanmoins.

         Pour avoir l'impression du devoir accompli il faudra que je fasse un rapport circonstancié à Gonzalez ; j'ai néanmoins la sensation d'avoir mené l'enquête à son terme même si un sentiment de malaise voire de mal-être s'installe en moi.

Pourtant la désagréable perception que les conclusions ne sont pas celles que le vieil Espagnol aurait aimé qu'elles soient gâche mon plaisir. Après la déception de la découverte de la fille, il m'aurait été plus qu'agréable de sortir de mon chapeau la surprise d'un garçon ignoré jusqu'à alors. Mais je me doute que le tableau que je vais en dresser ne satisfera pas celui qui est plus qu'un client pour moi. Il devient donc inévitable que je gamberge à nouveau, il faudrait être de bois pour ne pas être troublé par cette affaire.

         Ma déambulation nocturne m'a mené jusqu'à la statue de Christophe Colomb. Elle m'a fait du bien mais le parcours qu'il me reste à faire en sens inverse va m'obliger à me coucher tard.

         Je suis pas très bien dans ma peau tout de même. Le questionnement concernant le jugement de valeur sur les personnes des enfants de Gonzalez n'est pas complètement clarifié dans mon esprit. Ca me renvoie à des thèmes hautement philosophiques, le bien, le mal, le bon, le mauvais. J'ai une fois pour toutes choisi de mettre Gonzalez du côté des bons et les autres du côté des méchants mais c'est un classement subjectif. Il me semble correspondre à un système de valeurs juste mais d'autres paramètres peuvent être pris en compte qui pourraient faire s'écrouler mon édifice intellectuel.

         Je repense à Montalban et à son goût pour la cuisine. On peut considérer excessives les louanges qu'attribuent les gourmets à un plat ou à un aliment. On pourrait en dire autant pour les critiques faites à une œuvre ou à un auteur en musique ou en littérature. Bien sûr qu'il y a des critères pour différencier ce qui a une valeur certaine par rapport à autre chose de qualité inférieure mais l'appréciation d'un jour peut être désavoué par un jugement ultérieur, et puis, discipline majeure ou mineure, artiste de premier plan ou secondaire, Péret par exemple incontournable du surréalisme ou simple moine du pape Breton ? De mon point de vue en tout cas plutôt Péret que Dalí, ça ne fait aucun doute !

Surtout ne pas avoir un point de vue définitif ! Pourtant je ne peux donner tort à Montalban. Si on compare le « pan con tomate » catalan et un hamburger : on a deux formes proches du sandwich, on ne peut pas parler de cuisine élaborée. Dans les deux cas du pain, de la tomate, une protéine (du jambon pour l'un, du bifteck pour l'autre) et quasiment rien d'autre. On en revient finalement à la théorie montalbanesque : le ketchup ne peut remplacer la vraie tomate et l'huile d'olive fait toute la différence !

Morale de cette démonstration, même quand les différences sont peu visibles, toute la subtilité se trouve dans les nuances. Presqu'arrivé à ma chambre d'hôtel, j'étais sur le point de me convaincre que j'avais bien agi au restaurant quand le concret s'est bien rappelé à moi. En effet à deux pas de mon lieu d'hébergement, je me fais prendre à parti par un groupe de quelques individus. Il est tard et je suis seul...

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Chap. 6 : « je ne mange pas de ce pain-là »

Voici maintenant trois jours que Ramon Gonzalez est mort. Ce délai a permis l'organisation de ses obsèques qui auront lieu cet après-midi.

 De mon côté, j'ai un peu récupéré de mon séjour à Barcelone mais je n'ai pas complètement retrouvé la sérénité. La cause de mon trouble paraît évidente : la valise de billets. Dans la courte période qui a suivi la disparition du vieil Espagnol, je n'ai eu aucun signe, aucune information qui laisseraient croire que quelqu'un soit au courant de l'existence de cet argent. On ne peut pas envisager que la famille surtout du côté de la fille se trouve affectée et observe le deuil du défunt au point d'en oublier de venir réclamer le magot. Non, il est plus probable qu'aucune personne ne sache que le vieux avait une grosse somme en liquide chez lui.

Le problème n'est pas réglé pour autant car il est bien sûr hors de question que je m'approprie ce trésor.

Je me souviens que Frédéric dans sa thèse avait insisté sur un recueil de Benjamin Péret édité en 1936 qui s'intitulait « Je ne mange pas de ce pain-là ». Cette phrase fut d'ailleurs celle qui lui servit d'épitaphe. A propos de l'argent de Gonzalez, je veux me la faire mienne. J'envisage tout jusqu'à le réduire en cendres plutôt qu'il ne me brûle les mains.

Mais chaque chose en leur temps, je trouverai une solution à ce problème. Pour l'instant je dois en résoudre un autre : dois-je me rendre ou non aux funérailles de Ramon Gonzalez ?

La prudence m'inciterait à ne pas me montrer à cette cérémonie. Les deux enfants me connaissent, m'ont vu de près. Auprès d'eux j'ai utilisé une fausse identité et leur ai raconté des bobards afin de leur soutirer quelques informations. Si je fais donc mon apparition à l'enterrement je peux m'attirer des ennuis.

Dans le même temps, il y a un argument de poids qui m'encourage à me rendre aux obsèques de Gonzalez.  Je pense que je dois honorer la mémoire de cet homme qui m'a fait confiance. Jusqu'à maintenant, qui m'avait autant fait confiance dans ma vie ? A ce niveau là il a surpassé mon propre père. N'est-ce pas une raison suffisante pour lui rendre un dernier hommage ?

Le risque est grand ; de plus, que je sois présent ou pas, l'intéressé ne me verra pas et si je le fais, ce n'est que pour lui. J'hésite encore. J'interroge ma conscience.

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Je n'ai pas agi avec raison. J'ai bravé le danger, je suis allé assister à la cérémonie mortuaire.

Les salauds ! Jusqu'au bout ils lui en auront fait voir de toutes les couleurs. Les enfants, je suppose que ce sont eux, (qui ça pourrait bien être d'autre ?) ont fait donner une messe. Le sacrilège ! lui faire cet affront !

Le cercueil arrive dans un corbillard qui s'arrête devant l'église. Il n'y a pas foule sur le parvis. Je reconnais quelques communistes dont le fameux Jean-Marc Vader à qui j'avais posé quelques questions. Les copains du bistrot parmi lesquels je retrouve l'ancien collègue de mon père.

Derrière la voiture des pompes funèbres, deux véhicules. Du premier descendent les Montbrun plus précisément la fille de Gonzalez et le petit-fils. Le docteur n'a même pas daigné venir mettre en terre son beau-père. Dans le second, le fils naturel lui-aussi sans son conjoint. Décidément les pièces rapportées de la famille n'aiment pas les moments tristes.

Les employés des pompes funèbres font entrer le cercueil dans le lieu de cultes, suivis des Montbrun et de Cabrera. Quelques rares personnes présentes sur le parvis entrent à leur tour. La majeure partie de la maigre assistance reste dehors. En voyant défiler devant mes yeux ce drôle d'attelage, je ne peux m'empêcher de penser à un poème de Péret qui correspond complètement à la situation.

« Il est venu

 il a pissé

comme il était seul

 il est parti

mais il reviendra

l'œil dans la main

l'œil dans le ventre

 et sentira

l'ail les aulx

Toujours seul

il mangera les asperges bleues des cérémonies officielles »

Ce dernier vers au sens énigmatique illustre pourtant vraiment bien l'instant. La présence d'un curé autour de sa dépouille est presque aussi incongrue que celle de ses enfants et ce n'est pas des asperges bleues qu'on lui force à avaler mais une dernière couleuvre.

         Une fois le corps et sa cohorte à l'intérieur de l'édifice, les conversations reprennent à l'endroit où elles avaient été interrompues par l'arrivée du corbillard. Les piliers du bistrot se racontent des anecdotes relatives à la passion de Gonzalez pour les courses et les « camarades » refont la guerre d'Espagne une heure de temps. Moi, perdu, je tends une oreille attentive à chaque conversation pour reconstruire des tranches de vie d'un homme que j'aurai finalement peu connu.

         La porte de l'église finit quand même par s'ouvrir à nouveau et le silence de refaire son apparition.

Direction le cimetière : jusqu'à là tout s'est bien passé pour moi.

         La prudence devrait m'encourager à en rester là mais n'ayant pas assisté au prêchi-prêcha du curé, je n'ai pas la sensation de m'être recueilli réellement sur la dépouille du camarade Ramon, je prends donc la direction du cimetière. Comme souvent aujourd'hui dans de nombreuses villes, l'église et le lieu d'inhumation assez éloignés l'un de l'autre, seuls les proches vont jusqu'au terme de la cérémonie.

On va toujours plus vite quand on est seul qu'en troupe ; en tout cas il n'est pas très difficile d'aller plus vite qu'un convoi funéraire. Me voilà donc à la porte du « boulevard des allongés » quand arrive le corps suivi d'une assistance des plus restreintes.

Cabrera, le fils, et la femme du docteur Montbrun, la fille, sont-ils réellement affectés par le décès du vieux ? En tout cas ils jouent bien la comédie si ce n'est pas le cas. Trop occupés par le protocole comme les va et vient des croque-morts ou la bénédiction du curé, ils n'ont pas fait attention à moi. Le fils Montbrun par contre ne semble pas concerné par ce qui se passe et prend donc tout loisir pour observer l'auditoire. Je le vois lever la tête en direction du maigre public alors que tout le monde regarde peu ou prou ses pieds.

Nos regards se croisent à un moment, je suis repéré. Je n'y fais pas attention : je reste concentré sur Ramon Gonzalez. Je m'efforce d'être en communion avec lui, certainement pas comme le voudrait l'homme d'église mais dans un hommage personnel où j'essaie de partager ses idées, ses sentiments, ses espérances...

 A la sortie du cimetière Philippe Montbrun se rappelle à mon bon souvenir. Discrètement il m'entraîne par le bras un peu à l'écart sans que personne ne se rende compte de la scène. Sans faire d'esclandres pour ne pas attirer l'attention sur nous, il commence un monologue explicite :

         « - qu'est-ce que tu fous là ? T'es flic ou quoi ? Je ne sais pas quel petit manège tu joues mais je me suis renseigné sur toi : aucun étudiant ne travaille sur « Provenço d'aqui » ! Alors n'essaie plus de tourner autour de nous, sinon gaffe à toi, on te fera la peau ! Est-ce que c'est bien clair ? Plus jamais sur notre route, sinon couic ! »

         Il a accompagné ses menaces d'un geste assez discret mais très compréhensible. Il a passé son pouce sous le cou accompagnant l'onomatopée d'une grimace qui s'est terminée par la sortie de sa langue sur le côté. Il n'a rien ajouté et s'en est retourné auprès de sa mère.

         Inutile de dire (et sans jeu de mots) que je n'ai pas fait de vieux os dans le cimetière. De peur d'être suivi, j'ai préféré prendre la poudre d'escampette avant que lui ou un autre ait l'idée de voir où je me dirige.

         De retour à la maison, je tente de mettre un peu d'ordre dans mes idées. Il est évident que je n'aurai pas dû me rendre aux obsèques de Gonzalez. Peut-être qu'inconsciemment, je souhaitais me faire prendre pour mettre un terme à cette histoire.

         Le fils Montbrun m'a fait des menaces de mort : c'est classique chez les fachos mais dois-je les prendre au sérieux ou bien les considérer seulement comme une manœuvre d'intimidation ? Je pense qu'il a peut-être cru que j'étais là par rapport aux affaires immobilières louches de son père et non à cause de son grand-père. Ce n'est qu'une supposition. Je n'ai rien répondu et surtout pas la vérité...

         En analysant plus à froid la situation, j'ai la désagréable sensation que l'étau se resserre sur moi. Quand Philippe Montbrun va expliquer à ses parents qu'il m'a vu aux obsèques, ils vont chercher à en savoir plus. Et Cabrera ? Je suppose que maintenant il aura fait connaissance avec sa demi-sœur et qu'ils vont savoir que j'étais à Barcelone trois jours auparavant.

         Normalement je suis relativement à l'abri car j'ai avancé sans dévoiler ma véritable identité à aucun moment de mon enquête mais si on déploie les grands moyens pour fouiller, Saint-Saturnin est une petite ville, je pense malheureusement qu'il ne sera pas trop difficile de remonter jusqu'à moi.

         Et si Gonzalez lui-même avait parlé de son argent ? Il n'était pas gâteux mais pas toujours complètement lucide, avec une telle somme en liquide à son domicile, il y a fort à parier que parfois ça devait le faire gamberger quand même. Un soir de cuite au bistrot, ou à l'hôpital en se voyant mourir il aurait pu lâcher le morceau et de fil en aiguilles l'information finirait par remonter à qui de droit...

Si les flics débarquent ici, je me trouve en possession de la valise, il me sera difficile d'argumenter pour ne pas passer pour un voleur ou un escroc. Qui croira que c'est Gonzalez lui-même qui m'a confié l'argent ? De toute façon, maintenant qu'il est mort, je suis dans l'obligation de restituer le magot à la famille, sans quoi je suis un extorqueur de fonds..

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Au terme de cette réflexion, ma décision est prise. Je vais couper la valise en deux parts égales et je porterai la moitié de l'argent à la fille de Gonzalez et l'autre partie à son fils. Je sais que mon choix n'a rien de surréaliste mais il doit me rester quelques restes de civilisation judéo-chrétienne qui me poussent à rester honnête et à rendre aux enfants ce qui appartenait à leur parent. Que ce geste me coûte est une évidence. Je ne peux pas dire avec certitude quelle aurait été la décision de Gonzalez lui-même s'il n'avait pas eu la mauvaise idée de mourir juste avant la conclusion de cette affaire mais dans mon for intérieur je suis quasi-convaincu qu'il n'aurait pas exactement fait ce que je vais faire. Cependant ai-je une autre alternative ?

Peut-être que Benjamin Péret dans une situation similaire aurait distribué les billets aux passants, brûlé la valise avec son contenu, fait un don à une œuvre ? Qui peut le dire ? Avant de choisir le geste le plus raisonnable, à un moment donné, moi-aussi j'ai eu un flash. Je me suis vu sur le vieux pont de Saint-Saturnin à vider la mallette dans le Rhône mais c'est une scène rapide que mon cerveau fatigué et perturbé m'a joué...

         Maintenant que j'ai pris le temps de mûrir ma décision, il me reste à mettre en place la stratégie pour donner concrètement cet argent. Je ne peux pas arriver la bouche en cœur :

         « Salut, vous m'avez déjà vu, je vous ai raconté des craques, maintenant je vous rends l'argent de votre père et bye-bye ! »

         Officiellement Cabrera n'est rien pour Gonzalez, il n'a donc pas les mêmes droits que la femme de Montbrun. Connaissant aussi un peu la famille du toubib, ils vont se poser des questions, comment justifier que je n'ai pas mis une partie du magot dans ma poche ? Vu les magouilleurs qu'ils semblent être, ils ne me laisseront pas partir comme ça sans avoir des explications approfondies. J'ai de quoi m'inquiéter, craindre que cette histoire soit loin d'être terminée et qu'elle me provoque encore bien des désagréments.

         Je me vois quand même mal procéder différemment. L'avantage, c'est que je suis en possession de liquidités donc exemptes d'impôts et autres droits de succession. D'un autre côté si je ne donne qu'une moitié de l'argent aux Montbrun, si la fille alléchée par cette somme commence à éplucher les relevés bancaires des années antérieures de son père, elle risque de voir défiler des montants supérieurs à ce qu'elle aura touché et me voilà à nouveau devant une montagne d'ennuis.

         Je dois donc remettre cet argent mais en aucun cas, je ne peux être démasqué en espérant qu'ils se contenteront de mon don sans chercher à en savoir plus ou qu'ils n'arriveront pas à remonter jusqu'à moi. L'épée de Damoclès est bien sur ma tête !

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                J'ai supposé que la famille avait eu le temps matériel de retourner à Boulvezon, j'ai pris mon courage à deux mains et me suis rendu à une cabine téléphonique. C'est le toubib qui m'a répondu. Sans me présenter je lui ai expliqué que mon appel avait un rapport avec le décès de Ramon Gonzalez et que je devais les rencontrer pour les entretenir de quelque chose de très important. Il n'a pas paru curieux, du moins en apparence. Il m'a seulement dit que sa femme, qui était la plus concernée, était absente et qu'il avait de son côté du travail. Il a proposé de me recevoir à partir de 22 heures si cet horaire me convenait. J'ai accepté. Il me reste un peu de temps pour peaufiner mon plan...

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         Je me présente à l'entrée de la propriété des Montbrun au moment convenu. Le délai qu'il m'a accordé m'a permis de mettre la dernière main à ma tactique et m'a laissé le temps matériel pour faire le trajet : Saint-Saturnin // Boulvezon. J'en ai la confirmation par les « bip » de la radio à l'instant même où j'aborde la haie d'oliviers qui relie la route à leur bâtisse.

Je franchis le porche du mas en constatant l'obscurité du lieu. Je ne suis qu'à demi rassuré. Je descends tout de même du véhicule quand je vois surgir une puis plusieurs ombres du noir. D'un rapide coup d'œil j'en dénombre une demi-douzaine. Un regard plus affiné me permet de distinguer Philippe Montbrun à la tête d'un « commando » de jeunes types aux cheveux ras.

Il ne me faut pas longtemps pour comprendre que je suis en face du groupuscule facho du « Renouveau identité Méditerranée ». Le petit fils de Gonzalez s'avance un peu plus, tout en demeurant comme le reste de sa troupe à quelques mètres de moi et m'invective :

« Alors tarlouze, on veut créer des problèmes à la famille Montbrun ? T'es mal tombé avec nous, petite fiote, on va t'en passer le goût ! »

         J'essaie de discuter mais la situation ne s'y prête pas vraiment. D'abord parce que les Montbrun doivent se sentir menacés et aussi parce que les « nazillons » ont envie d'en découdre. J'ai reculé de quelques pas en arrière jusqu'à ma voiture car je me sens vraiment menacé mais pour me sortir de ce mauvais pas, je tente de les convaincre de me laisser parler à madame Montbrun en expliquant que j'ai quelque chose d'important à lui dire. J'ai eu le bon réflexe de laisser le sac de billets dans la bagnole.

L'argument ne prend pas. Philippe se fait le protecteur de sa mère.

         «  Tu laisses ma mère tranquille, c'est nous qui allons discuter avec toi ! »

         A partir de cette dernière phrase les choses vont aller très vite. Les skinheads prenant les paroles du fils Montbrun comme un encouragement s'avancent un peu plus et je vois très clairement que certains ont des bâtons qui ressemblent beaucoup à des battes de base-ball.

Philippe se sent protégé par ses amis et se rapproche dangereusement. Je sors un pistolet de mon père pour le tenir à distance mais il continue vers moi s'en être intimidé. J'appuie sur la détente, une, deux peut-être trois fois, je ne saurais pas le dire. Les autres marquent un temps d'arrêt alors que Philippe Montbrun s'écroule pratiquement à mes pieds en se tenant le ventre.

Affolé je mets le reste du groupe en respect braquant l'arme dans leur direction. Ils sont moins courageux que tout à l'heure. Je monte dans ma voiture et arrive à m'enfuir. Je tremble comme une feuille et tout se bouscule, je ne peux donc pas dire dans le détail comment j'ai pu me dépêtrer de ce guet-apens. Il me semble qu'un des gars a tenté de s'accrocher à une portière de la voiture mais qu'il a lâché prise rapidement, qu'un autre a essayé de se mettre sur la trajectoire du véhicule pour m'obliger à m'arrêter. Je ne sais même plus, s'il s'est dégonflé au dernier moment ou si c'est moi qui l'ai touché. Le souvenir le plus fort reste le coup de feu : la détonation assourdissante et l'odeur de poudre dont je n'arrive pas à me débarrasser...

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Art, culture, pratiques culturelles

Nous abrogerons la réforme 2003 de l'assurance chômage des intermittents qui sera remplacée par un système mutualisé pérenne et équitable.

Nous stopperons le processus de marchandisation du service public de la culture et les directives de RGPP.

Nous ouvrirons une négociation pour une loi d'orientation et de programmation budgétaire prenant le parti de l'art et de la création comme préalable à l'appropriation des œuvres par la population toute entière, affirmant la responsabilité publique partagée et se donnant l'objectif de porter l'effort public à 1% du PIB.

Nous agirons pour la diversité culturelle dans le cadre de la convention adoptée par l'UNESCO et défendrons l'exception culturelle au sein de l'OMC.

Nous installerons dans les établissements scolaires une véritable éducation artistique et des résidences d'artistes pour développer les pratiques artistiques.

Nous abrogerons la loi HADOPI et initierons une plate-forme publique de téléchargement qui permettra la mise à disposition de créations librement téléchargeables et la rémunération des créateurs par une mise à contribution des fournisseurs d'accès et des opérateurs de télécommunication.

Nous proposerons une loi contre les concentrations dans les médias pour les libérer des logiques financières et du diktat de l'audimat afin de leur permettre d'accomplir leurs missions : pluralisme de l'information, culture et divertissement. Nous refondrons un véritable pôle public des médias et garantirons l'existence des médias associatifs et de la presse d’opinion.

Nous créerons un Conseil national des médias composé d'élus, de professionnels et de représentants des usagers, chargé de veiller au respect de la responsabilité publique et nationale, et de favoriser la création de coopératives de presse ainsi que la diversification des programmes et de la pédagogie dans les écoles de journalisme.