Chap. 4 « La commune des Palmares »

J'ai passé une relative bonne nuit. Après avoir éteint l'ordinateur, j'ai un peu tardé à trouver le sommeil car mon esprit ne pouvait s'empêcher d'échafauder des hypothèses et des plans pour la journée du lendemain. Tout en buvant un thé, j'ouvre une carte pour mieux situer Boulvezon. J'avais vu juste pour la situation sommaire et, avant de prendre mon atlas, un détail m'était revenu.

Boulvezon est en face de Maillane. Pour quelqu'un qui ignore tout de la culture de la France du midi, Maillane n'évoque rien mais pour les autres, ce village est la cité d'où est originaire le Poète, l'âme de la Provence, le chantre des cigales...

Je me moque mais je ne suis pas loin de la vérité. Mistral est né à Maillane. Lui, contrairement à Gélu, a toujours sa statue et elle est dans son village. Si ce n'était que ça, il n'y aurait pas de quoi fouetter un chat mais il faut savoir que, déjà, du vivant du grand Frédéric et encore plus depuis sa mort, a été créé là un lieu de culte qui nuit à l'écrivain. Comme je l'ai déjà dit, tout le monde ici connaît Mistral, certains sont capables de le citer par cœur mais peu, au delà de l'idolâtrie béate peuvent envisager l'œuvre en dehors d'un folklore ringard et d'un passéisme conservateur. Dommage.

Maillane se trouve donc réduit au rôle de berceau de notre Homère. L'équivalent pour les provençalistes de Lourdes pour les catholiques. D'ailleurs beaucoup cumulent les deux tares.

Voilà pourquoi, je ne peux m'enlever de l'esprit le souvenir d'un livre de Benjamin Péret qui s'appelle « La commune des Palmares ». La première fois que Frédéric (Grindel, pas Mistral) m'a donné ce titre, j'ai cru que Palmares était employé au sens de liste de lauréats, comme dans le palmarès des chansons ou le palmarès du festival de Cannes. Je ne savais pas qu'il y était question d'un lieu du Brésil qui portait ce nom. Alors bien sûr, en passionné, Frédéric m'avait parlé de l'époque où Péret avait séjourné au Brésil, y avait épousé sa femme puis avait fini par se faire expulser pour activités politiques.  

De bon matin, j'ai cette nostalgie qui s'instille doucement par l'intermédiaire de Péret. Pourquoi je pense à « la commune des Palmares » ?, parce que le seul auteur de langue d'oc à avoir eu un prix Nobel de littérature c'est Mistral, donc par voie de conséquence, dans ma tête Maillane est la commune du palmarès. Le complexe est si fort pour les cultures minoritaires que l'on se raccroche où l'on peut. Une reconnaissance internationale du type d'un prix Nobel est donc citée abondamment, montée en épingle, servie à toutes les sauces, à vous en donner la nausée. Surtout quand on sait que cette récompense, il l'a eue à demi avec un écrivain espagnol (tombé depuis dans l'oubli), première injure et second affront non des moindres, grâce au soutien des Allemands pour son travail de philologues et, ceci contre la volonté des Français !

C'est comme ça que l'on crée un réflexe pavlovien : à force d'avoir entendu la rhétorique félibréenne j'associe systématiquement Maillane au Nobel et par extension sur le plan de la Région j'ai fini par oublier ma destination Boulvezon pour sa célèbre voisine Maillane. Je suis sûr que les boulvezonais doivent avoir un complexe, une rancœur à cause de cet anonymat. Aucune célébrité n'y est née, pas une bataille ne s'est déroulée sur son territoire, pas le moindre fait divers à se mettre sous la dent. Boulvezon est le village oublié de l'Histoire.

Pour faire râler les Boulvezonais, il n'y a pas que la proximité de Maillane car si l'on trace un cercle à partir de là, on trouvera aux alentours Saint-Rémy de Provence, les Baux, Fontvieille et son vrai-faux moulin de Daudet, l'abbaye de Frigolet où Mistral alla à l'école, Tarascon célèbre autant pour sa Tarasque que pour son Tartarin ou encore Vallabrègues, pays des vanniers qui doivent eux-aussi leur postérité au Vincent du « Mireille ». Après cet inventaire, on comprendra que les boulvezonais vivent mal le statut de soldat inconnu de la Provence.

Pourtant au côté de ses illustres voisins, Boulvezon devrait goûter à la douceur provençale ; sans industrie ni pollution, le village pourrait être un petit paradis méridional. Longtemps considéré à juste titre comme un lieu insalubre, la trop grande présence de l'eau due à la fois à la présence proche de bras du Rhône, à des canaux et autres roubines a fait pendant des lustres le malheur de l'endroit. La fièvre des paluds, l'invasion des moustiques, des terres agricoles de mauvaise qualité, tout semblait s'acharner sur cette commune. Aujourd'hui les désagréments ont été quelque peu gommés, cependant Boulvezon par un habitat surtout dispersé avec un bien modeste bourg n'a pas le cachet qui ferait venir le touriste et surtout face à la concurrence immédiate.

C'est comme ça, oublions les raisons objectives qui font de ce village l'enfant déshérité de l'illustre famille provençale. Il n'y a peut-être aucune explication rationnelle. Se pose-t-on la question de la réussite de tel ou tel artiste, chanteur, musicien, écrivain qui est couvert de louanges alors qu'à côté de lui, un créateur tout aussi méritant restera dans un anonymat tout aussi injustifié que la gloire de l'autre ? Il suffit souvent de pas grand chose pour donner un coup de fouet ou jeter aux oubliettes. Il n'y a aucune loi scientifique. On a connu des hommes qui ont fini à la fosse commune dont on ne cesse maintenant d'honorer la mémoire, d'autres encensés de leur vivant seront passés sous silence avant même la putréfaction de leur enveloppe charnelle.

Le Félibrige, mouvement intellectuel qui se veut le gardien du travail de Frédéric Mistral, fait de Maillane le centre de l'édifice. Boulvezon ne figure pas au programme du circuit qu'il faut avoir fait si l'on veut marcher dans les traces du poète. Dans un siècle tout ceci ne sera qu'anecdotique !

Une fois mes tartines avalées et mon cul posé sur le siège de la voiture, voilà les pensées qui ont meublé les quelques dizaines de kilomètres qui séparent Saint-Saturnin de Boulvezon.

En entrant dans le village je me demande si j'ai bien fait de venir ici. Dans le même temps, je me dis aussi que depuis le début de cette affaire, je ne cesse de m'interroger sur le pourquoi et le comment.

Une phrase tirée de la poésie  « Que font les olives » de Péret me vient à l'esprit et semble convenir idéalement à la situation. Ces deux vers, tout provençal en réflexion devrait les connaître : « Si tu me jettes des olives à la tête une forêt naîtra sous mon crâne ». Péret était plutôt un homme de l'Atlantique... comme quoi il n'y a pas d'atavisme !

Je n'ai pas de réponse à mes questions, alors dans le doute, je ne m'abstiens pas. Seulement je ne sais pas trop comment aborder ce village  et ses habitants. De prime abord, la situation paraît plus difficile que dans la ville de Marseille dont l'étendue permet plus de liberté. Boulvezon un dimanche matin, n'a rien à voir avec l'effervescence d'une grande agglomération. Un premier passage en voiture, puis un second ne me laisse que peu d'angle d'attaque.

Tempête d'olives sous un crâne et finalement l'idée géniale surgit. Je me souviens que dans une revue provençale « Prouvenço d'aqui » que je lisais régulièrement pendant mes années de fac pour améliorer mon vocabulaire, apparaissait, souvent des articles d'un chroniqueur qui signait « le félibre de Boulvezon » et que tout le monde savait être Jean Couderle, un écrivaillon sans inspiration qui se contentait de reprendre en plagiant involontairement des poésies d'odes à la nature provençale et à ses habitants, si possible parce que c'est mieux, des paysans.

Son absence de talent et d'originalité n'ont pas permis que lui soit attribué le statut de gloire de Boulvezon qui, pourtant, on l'a vu, en manque cruellement. Certainement lucide, Couderle a arrêté sa production personnelle pour se contenter d'articles d'érudition sur la poésie félibréenne et de monographies sur les lieux qui l'entourent. Un spécialiste des chapelles romanes de son canton et des croix processionnelles. En dehors de ses loisirs, il a toute sa vie travaillé la terre, se rapprochant ainsi des personnages de Mistral. Aujourd'hui il coule une retraite que je crois paisible, continuant ses recherches qui doivent passionner quelques érudits autochtones en mal d'histoire locale.

Au fur et à mesure que je me souviens du pedigree de Couderle, je sais maintenant comment aborder le village.

Arrêt sur un parking où trône la seule et unique cabine téléphonique de Boulvezon. Je croise les doigts pour que l'annuaire qui doit s'y trouver n'ait pas fini en confettis. J'ouvre la porte et le vois, un peu gonflé par une pluie ou deux mais relativement intact. La lettre B comme Boulvezon, à peine trois colonnes sur une page et à la lettre C, un Couderle qui n'est pas sur la liste rouge. Décidément je suis en veine.

Il est midi. La femme de Couderle décroche. Je demande à parler à son mari. Quand il prend le combiné, je lui raconte que je suis un étudiant, une situation que je pense plausible, et lui explique que je fais un travail sur le mensuel provençal pour lequel il collabore. Il ne m'envoie pas sur les roses ; cette entrée en matière réussie, je lui fais comprendre que je suis à Boulvezon et ce que j'espérais se passe, il m'invite à boire le café après le repas.

Je lui laisse une heure pour manger et en profite pour m'acheter une bricole dans la boulangerie de Boulvezon. Ensuite, tout en avalant ma modeste collation, je fais un tour de ville qui sera rapide compte tenu des dimensions de l'endroit.

Avec cinq minutes d'avance je sonne à la porte de Couderle. Il me reçoit poliment. Nous sommes dimanche, ça explique peut-être pourquoi il s'est mis sur son trente et un mais en tout cas le costume de félibre est au complet. La veste de velours, la cravate et la chemise de gardians. Le mimétisme poussé au clonage. Il ne manque que le chapeau pour que j'aie Mistral en face de moi, mais on est à l'intérieur. Je comprends que sa poésie comme sa prose manquent d'originalité, il manque assurément de personnalité, il est un mainteneur, voilà tout.

J’ai tout de suite vu sa cigale au revers et je lui demande quand il l’a obtenue. Il m’explique, par le menu, à quel moment il a reçu cette distinction du Félibrige mais surtout pourquoi il pense la mériter. Je vois que la flatterie marche sur ce genre d’individu alors j’en remets une couche sur ses chroniques puisque je suis censé être là pour la revue « Prouvenço d’aqui ». Il est bavard, trop content que quelqu’un de jeune s’intéresse à son travail, à sa science. Peut-être que le simple fait que je brise la solitude d’un vieil homme suffit à son bon accueil. Il me propose une « grune », des cerises dans l’eau de vie que je refuse après moult salamalecs, il revient à la charge avec une carthagène maison que je suis presque obligé de boire pour ne pas rompre le pacte de civilité qui s’est installé entre nous. On n’offre pas la mixture de la maisonnée à n’importe qui. C’est un signe de bienvenue qui va au-delà du minimum syndical de la politesse. On m’avait convié à un café et finalement j’ai droit à un traitement de faveur, même si personnellement je trouve que la boisson que l’on m’a servie est une abomination. Chacun ses goûts. Nous, les jeunes générations, n’arrivons plus à boire ce qu’avalaient nos aïeux. Je fais un gigantesque effort pour ne pas montrer que je suis venu en félon afin de soutirer des informations au vieux félibre.

Au bout d’une heure d’une conversation qui ne s’est pas éloignée du sujet officiel pour lequel j’ai montré patte blanche, je commence à glisser doucement sur les raisons réelles qui m’ont amené jusqu’ici. Mis en confiance ou tout simplement heureux de parler, Couderle ne voit pas malice dans mes propos. Je lui sors un bobard qui lui laisse entendre que j’ai entendu parler d’un cousin très très éloigné du côté de ma mère qui habiterait Boulvezon et je glisse subrepticement le nom de Bernard Montbrun. Le vieux est tout content de pouvoir me renseigner. J’apprends donc que Montbrun est le médecin du village. Tiens, tiens, toubib qui trempe dans de l’immobilier, les professions de santé, ça rapporte !

 Il m’explique que le père de Montbrun était propriétaire terrien. Il ne dit pas paysan. Il est pourtant de la partie. Je pense que cela doit tenir de la taille de l’exploitation. Je finis par savoir aussi qu’il est actuellement adjoint à la mairie chargé du domaine de l’urbanisme. On revient donc à nos questions sur le logement. Il ajoute que c’est un homme de culture, mélomane et qui connaît la poésie provençale. « Un type formidable », donc...

A ce moment là de la conversation, Couderle se souvient que le fils de Montbrun est, comme moi (puisque il a fait sien mon mensonge) étudiant en provençal et fait une thèse sur Maurras à l’université d’Avignon. Il me demande si je ne le connaîtrai pas. Je lui indique que je suis pour ma part à la fac de Montpellier. Ouf, j’ai failli être démasqué !

Une thèse sur Maurras, tout ça ne me dit rien qui vaille.

Je suis en possession d’informations sur les hommes de la famille Montbrun mais il me revient à la mémoire que Gonzalez m’a embauché pour rechercher la femme. Je n’arrive pas à la glisser dans la discussion. Je me vois dans l’obligation de battre en retraite et prendre congé du vieux félibre. Je lui promets de l’informer de l’avancée de mes travaux.

Cette rencontre m’a été bien utile. Sans la connaître, je commence à avoir une petite idée de qui peut-être la fille du vieil espagnol. Lui s’est engagé volontairement dans les forces antifascistes pendant la guerre, elle, me semble une femme de notable tout ce qu’il y a de plus détestable. Péret, qui aimait déclencher des scandales pour essayer de déstabiliser cette bourgeoisie qu’il honnissait, m’aurait soufflé, s’il était toujours de ce monde, un plan pour secouer le cocotier des Montbrun. C’eût été certainement une bonne partie de rigolade. Malheureusement Péret n’est plus là depuis longtemps, de plus je suis trop timide et réservé pour me prêter à ce genre de barouf. De toute façon je dois faire exactement le contraire pour pouvoir les approcher sans les effrayer afin de revenir à Saint Saturnin avec des éléments.

Maintenant que je suis relativement près du but, au moins géographiquement, il me faut essayer de rentrer en contact avec les Montbrun. Les informations sur la thèse de Maurras par le fils me semble une planche d’appel. Puisque ce subterfuge a marché avec le félibre Couderle, je ne vois pas pourquoi le tour ne fonctionnerait pas une seconde fois. Je procède exactement de la même façon. Cabine téléphonique, si le toubib n’était pas dans l’annuaire, ça serait le comble ! Puis l’appel : je tombe sur la mère. Je lui ressors le même baratin en ajoutant que c’est Couderle qui m’a parlé d’eux et donné leurs coordonnées, puis je lui explique que mon souhait serait de rencontrer son fils Philippe car son travail universitaire pourrait m’être utile pour le mien, de plus d’après ce que l’on m’en a dit cette thèse mérite d’être lue et je remets une couche de compliments et une autre de balivernes qui semblent faire leur effet.

A la voix et au vocabulaire utilisé, je crois que ma première impression sur la mère Montbrun s’avère être la bonne. Maniérée, pédante, prenant des pauses, s’écoutant parler, elle surjoue la femme du docteur de campagne. Je la sens flattée par mes propos sur son fils. Elle hésite donc entre son aspiration à me tenir à distance pour que je ne lui coupe pas son dimanche après-midi et le désir de faire briller sa famille en me recevant.

Elle me dit que j’aurais dû prendre un rendez-vous. J’ai envie de lui répondre que je ne suis pas malade et n’ai pas besoin d’un médecin mais je fais tourner sept fois ma langue et justifie mon attitude cavalière par le fait que j’étais chez Couderle et qu’une rencontre aujourd’hui m’éviterait un déplacement supplémentaire entre Montpellier et Boulvezon.

Je touche au but mais je perçois encore un écueil. Il est réel. Elle m’explique son fils est sorti pour quelques heures, elle me propose de passer en fin d’après-midi si je le peux. J’approuve, feignant le souhait d’aller voir quelqu’un d’autre auparavant à Maillane. On cale une heure précise comme si nous allions prendre l’avion et je raccroche.

J’ai devant moi, trois heures à tuer et hors de question que j’aille rendre un culte à la statue de Mistral ! Depuis quelques jours et le début de ma nouvelle activité, je fréquente assidûment les bistrots. Je ne vais pas déroger à cette nouvelle habitude et qui sait, j’en apprendrai peut-être un peu plus sur la famille Montbrun. En passant sur la place du village j’ai aperçu un café, avec un peu de chance, il sera ouvert le jour du seigneur, même après la messe.

Effectivement la devanture du troquet aux allures de zinc de bled est ouverte. Je pénètre en me souvenant du bar marseillais de la veille. J’ai l’impression de me retrouver dans le même univers, quasiment les mêmes vieux reproduisant les mêmes gestes avec un brin de curiosité en plus à mon entrée. Une télé dans un coin retransmet les courses. Visiblement certains attendent le tiercé avec impatience. Je commande un café en jetant un œil sur les chevaux, l’autre sur les humains. Deux mille quatre cent mètres plus loin, la tension s’est apaisée.

Plus personne ne pense à moi et les habitués échangent quelques bons mots à propos de leurs pronostics sur tel ou tel canasson. Je surmonte ma timidité et fais un bon mot à haute voix pour me faire accepter du groupe. J’ai repéré deux vieux peu intéressés par le P.M.U. et qui semblent avoir envie de parler aux étrangers. Mis en confiance par ma boutade, l’un des deux se rapproche un peu et me demande si je suis un touriste.

Mon travail d’approche a fonctionné. Je débite pour la troisième fois de la journée le même baratin sur la Provence, ses poètes, sa langue, sa culture et patin et couffin. Je sens que mon tout nouvel ami adhère à mon discours. Il continue son interrogatoire. Je lui dis ce qu’il veut entendre... la rencontre avec Couderle puis mon rendez-vous à venir chez les Montbrun. J’ai glissé cette dernière phrase pour tester un peu leurs réactions. L’homme qui depuis tout à l’heure essaye d’entrer en communication avec moi se contente d’alimenter la conversation de façon anodine ; par contre, l’autre vieux qui ne s’intéressait pas non plus aux chevaux et qui, depuis le début notre dialogue, restait silencieux, s’immisce dans notre discussion. Je perçois très bien que c’est le nom des Montbrun qui l’a fait sursauter. Il veut savoir pourquoi je vais les rencontrer, les Montbrun. Je lui ressers la thèse du fiston et mon goût pour les lettres provençales. Ce n’est qu’un demi-mensonge. Il veut savoir si je les connais bien, les Montbrun. Je lui réponds que je me suis servi de Couderle comme intermédiaire. Je vois que ma réplique fait plaisir à mon interlocuteur qui insiste beaucoup pour être bien sûr que je ne sois pas un intime ou une relation de la famille.

Comprenant qu’il veut que je lui confirme que nous ne sommes ni parents, ni amis, ni même connaissances lointaines, j’appuie lourdement sur le fait que c’est presque par hasard que je vais les rencontrer.

Une nouvelle barrière psychologique vient de tomber, ma dernière phrase a comme levé un tabou. Le vieux client du bistrot, pensant qu’il n’a pas affaire à quelqu’un du « clan » Montbrun, veut vider son sac. Peut-être qu’il a même espoir que je répète ce qu’il va me dire pour bien montrer son hostilité envers eux.

Après m’avoir demandé si je savais qui était vraiment « le bon docteur Montbrun », amorce de discours qui, en général, est signe avant coureur d’une descente en règle, il commence son histoire.

Il me raconte la fin d’un vieux garçon surnommé « Boulard » qui mourut sans héritier direct. S’ensuit une digression un peu longue sur  le fameux « Boulard », le pourquoi de ce sobriquet, sa vie résumée, sa gentillesse, son goût un peu trop prononcé pour le pastis, enfin une conversation de bistrot que je me dois d’écouter attentivement si je veux connaître la suite qui peut me plaire. Il en arrive au « chant du cygne » : « un jour, il n’a pas ouvert ses volets, on a enfoncé la porte, il était mort dans son lit. »

Cette entrée en matière pour en venir à la maison de « ce pauvre Boulard ». « Une belle demeure de maître, certes un peu délaissée car Boulard n’entretenait pas trop mais bien placée, bien exposée, une bonne affaire... »

Le vieux m’explique alors que son petit-fils avait fait les démarches pour l’acheter. Seulement au passage devant le notaire pour signer un compromis de vente, Montbrun, l’adjoint à l’urbanisme, avait téléphoné alors que le jeune acquéreur se trouvait dans le bureau de l’officier public pour casser la vente en prétextant que la commune de Boulvezon préemptait le bien. A ce stade de la conversation, l’homme m’explique qu’une mairie a le droit de le faire, que c’est une procédure légale et souvent justifiée mais que dans le cas présent, la maison n’a pas été vendue à son petit-fils mais pas à la commune non plus.

L’autre vieux qui s’était le premier rapproché de moi, tente amicalement de faire taire son collègue mais le second n’a visiblement pas l’intention de vouloir s’arrêter là. Il continue son récit, alors que je me rends compte que les autres clients, tout à l’heure affairés au déroulement des courses, commencent à s’occuper eux-aussi de la discussion. L’un interpelle celui qui me parle en lui demandant de ne pas raconter les affaires de Boulvezon à quelqu’un que l’on connaît pas.

Le vieux ne se laisse pas intimider. Il ajoute donc que l’acheteur n’était pas un particulier mais une « société avec un nom bizarre : Hélios ou Hélias, il n’est pas très sûr mais que l’on peut voir la plaque apposée sur la maison pour vérifier ».

Une nouvelle fois, les autres tentent de le rendre muet mais sans trop d’agressivité. Ils essaient de le dénigrer en laissant croire à une rivalité politique. « Tu l’aimes pas parce que tu n’as pas voté pour lui mais il ne t’a rien fait ! »

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Contre la liberté de mouvement des capitaux en Europe. « Spéculation et crises : ça suffit ! », une pétition publiée simultanément par plusieurs titres de presse européens :

La finance déréglementée détruit les sociétés. Silencieusement, au quotidien, quand les actionnaires pressurent les entreprises, c’est-à-dire les salariés, pour en extraire davantage de rentabilité, au Nord comme au Sud. A grand spectacle et avec fracas dans les crises aiguës où se révèlent brutalement les invraisemblables excès de la cupidité spéculative et leur contrecoup sur l’activité et l’emploi. Chômage, précarisation, accroissement des inégalités : les salariés et les plus pauvres sont voués à faire les frais soit de la spéculation, soit des nuisances du krach qui s’ensuit.

Depuis deux décennies, le cours de la finance mondiale n’est qu’une longue suite de crises : 1987, krach boursier ; 1990, crise immobilière aux Etats-Unis, en Europe et au Japon ; 1994, krach obligataire américain ; 1997 et 1998, crise financière internationale ; 2000-2002, krach internet ; 2007-2008 enfin, crise immobilière et peut-être crise financière globale.

Pourquoi une telle répétition ? Parce que toutes les entraves à la circulation des capitaux et à l’« innovation » financière ont été abolies. Quant aux banques centrales qui ont laissé enfler la bulle, elles n’ont plus d’autre choix que de se précipiter au secours des banques et des fonds spéculatifs en mal de liquidités.

Nous n’attendrons pas la prochaine crise sans rien faire et ne supporterons pas plus longtemps les extravagantes inégalités que la finance de marché fait prospérer ni les dangers qu’elle fait courir à tous. Parce que l’instabilité est intrinsèque à la déréglementation financière, comment les dérisoires appels à la « transparence » et à la « moralisation » pourraient-ils y changer quoi que ce soit - et empêcher que les mêmes causes, de nouveau, produisent les mêmes effets ? Y mettre un terme suppose d’intervenir au cœur du « jeu », c’est-à-dire d’en transformer radicalement les structures. Or, au sein de l’Union européenne, toute transformation se heurte à l’invraisemblable protection que les traités ont cru bon d’accorder au capital financier.

C’est pourquoi nous, citoyens européens, demandons l’abrogation de l’article 56 du Traité de Lisbonne, qui, interdisant toute restriction à ses mouvements, offre au capital financier les conditions de son emprise écrasante sur la société. Et nous demandons également que soit restreinte la « liberté d’établissement » (art. 48) qui laisse opportunément au capital la possibilité de se rendre là où les conditions lui sont le plus favorables, et permettrait ici aux institutions financières de trouver asile à la City de Londres ou ailleurs.

Si par « liberté » il faut entendre celle des puissances dominantes, aujourd’hui incarnées dans la finance, d’asservir le reste de la société, disons immédiatement que nous n’en voulons pas. Nous préférons celle des peuples à vivre hors de la servitude de la rentabilité financière.

Collectif de lancement de la pétition :
Elmar Altvater (Allemagne), Philippe Arestis (Royaume-uni), Geneviève Azam (France), Riccardo Bellofiore (Italie), Robin Blackburn (Royaume-Uni), Jérôme Bourdieu (France), Mireille Bruyere (France), Alain Caille (France), Claude Calame (Suisse), François Chesnais (France), John Christensen (Royaume-Uni), Christian Comeliau (France), Laurent Cordonnier (France), Jacques Cossart (France), Thomas Coutrot (France) , Renato di Ruzza (France), Gérard Dumenil (France), Miren Etxezarreta (Espagne), Marica Frangakis (Grèce), Jean Gadrey (France), Susan George (France), Robert Guttmann (Etats-Unis), Bernard Guibert (France), John Grahl (Royaume-Uni), Jean-Marie Harribey (France), Michel Husson (France), Pauline Hyme (France), Esther Jeffers (France), Isaac Joshua (France), Matthieu Leimgruber (Suisse), Frédéric Lordon (France), Birgit Mahnkopf (Allemagne), Jacques Mazier (France), Sabine Montagne (France), François Morin (France), Ramine Motamed-Nejad (France), André Rlean (France), René Passet (France), Dominique Plihon (France), Christophe Ramaux (France), Gilles RaveaudJacques Sapir (France), Claude Serfati (France), Henri Sterdyniak (France), Daniel Tanuro (Belgique), Hélène Tordjman (France), Eric Toussaint (Belgique), Stéphanie Treillet (France), Peter Wahl (Allemagne), Frieder Otto Wolf (Allemagne). (France), Catherine Samary (France),

Pour signer la pétition : cliquez ici

Pétition publiée par : L’Humanité, Le Monde Diplomatique, Politis, L’émission Là bas si j’y suis, Flamman (Suède), Trybuna Robotnicza (Pologne), Publico (Espagne), Il Manifesto (Italie), Tageszeitung (Allemagne).

Contre la liberté de mouvement des capitaux en Europe. « Spéculation et crises : ça suffit ! », une pétition publiée simultanément par plusieurs titres de presse européens :

La finance déréglementée détruit les sociétés. Silencieusement, au quotidien, quand les actionnaires pressurent les entreprises, c’est-à-dire les salariés, pour en extraire davantage de rentabilité, au Nord comme au Sud. A grand spectacle et avec fracas dans les crises aiguës où se révèlent brutalement les invraisemblables excès de la cupidité spéculative et leur contrecoup sur l’activité et l’emploi. Chômage, précarisation, accroissement des inégalités : les salariés et les plus pauvres sont voués à faire les frais soit de la spéculation, soit des nuisances du krach qui s’ensuit.

Depuis deux décennies, le cours de la finance mondiale n’est qu’une longue suite de crises : 1987, krach boursier ; 1990, crise immobilière aux Etats-Unis, en Europe et au Japon ; 1994, krach obligataire américain ; 1997 et 1998, crise financière internationale ; 2000-2002, krach internet ; 2007-2008 enfin, crise immobilière et peut-être crise financière globale.

Pourquoi une telle répétition ? Parce que toutes les entraves à la circulation des capitaux et à l’« innovation » financière ont été abolies. Quant aux banques centrales qui ont laissé enfler la bulle, elles n’ont plus d’autre choix que de se précipiter au secours des banques et des fonds spéculatifs en mal de liquidités.

Nous n’attendrons pas la prochaine crise sans rien faire et ne supporterons pas plus longtemps les extravagantes inégalités que la finance de marché fait prospérer ni les dangers qu’elle fait courir à tous. Parce que l’instabilité est intrinsèque à la déréglementation financière, comment les dérisoires appels à la « transparence » et à la « moralisation » pourraient-ils y changer quoi que ce soit - et empêcher que les mêmes causes, de nouveau, produisent les mêmes effets ? Y mettre un terme suppose d’intervenir au cœur du « jeu », c’est-à-dire d’en transformer radicalement les structures. Or, au sein de l’Union européenne, toute transformation se heurte à l’invraisemblable protection que les traités ont cru bon d’accorder au capital financier.

C’est pourquoi nous, citoyens européens, demandons l’abrogation de l’article 56 du Traité de Lisbonne, qui, interdisant toute restriction à ses mouvements, offre au capital financier les conditions de son emprise écrasante sur la société. Et nous demandons également que soit restreinte la « liberté d’établissement » (art. 48) qui laisse opportunément au capital la possibilité de se rendre là où les conditions lui sont le plus favorables, et permettrait ici aux institutions financières de trouver asile à la City de Londres ou ailleurs.

Si par « liberté » il faut entendre celle des puissances dominantes, aujourd’hui incarnées dans la finance, d’asservir le reste de la société, disons immédiatement que nous n’en voulons pas. Nous préférons celle des peuples à vivre hors de la servitude de la rentabilité financière.

Collectif de lancement de la pétition :
Elmar Altvater (Allemagne), Philippe Arestis (Royaume-uni), Geneviève Azam (France), Riccardo Bellofiore (Italie), Robin Blackburn (Royaume-Uni), Jérôme Bourdieu (France), Mireille Bruyere (France), Alain Caille (France), Claude Calame (Suisse), François Chesnais (France), John Christensen (Royaume-Uni), Christian Comeliau (France), Laurent Cordonnier (France), Jacques Cossart (France), Thomas Coutrot (France) , Renato di Ruzza (France), Gérard Dumenil (France), Miren Etxezarreta (Espagne), Marica Frangakis (Grèce), Jean Gadrey (France), Susan George (France), Robert Guttmann (Etats-Unis), Bernard Guibert (France), John Grahl (Royaume-Uni), Jean-Marie Harribey (France), Michel Husson (France), Pauline Hyme (France), Esther Jeffers (France), Isaac Joshua (France), Matthieu Leimgruber (Suisse), Frédéric Lordon (France), Birgit Mahnkopf (Allemagne), Jacques Mazier (France), Sabine Montagne (France), François Morin (France), Ramine Motamed-Nejad (France), André Rlean (France), René Passet (France), Dominique Plihon (France), Christophe Ramaux (France), Gilles RaveaudJacques Sapir (France), Claude Serfati (France), Henri Sterdyniak (France), Daniel Tanuro (Belgique), Hélène Tordjman (France), Eric Toussaint (Belgique), Stéphanie Treillet (France), Peter Wahl (Allemagne), Frieder Otto Wolf (Allemagne). (France), Catherine Samary (France),

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Chap. 5 «  De derrière les fagots »

         Ce matin, lundi, au réveil j'ai repensé à mon week-end de recherche. Me voilà à mon local où la clientèle se fait toujours attendre. J'en profite pour mettre un peu d'ordre dans mes idées. Me revient à l'esprit le titre d'un des bouquins de Péret, « De derrière les fagots ».

Je ne crois pas à une affaire si facile à résoudre, pessimiste de nature, j'ai la conviction qu'autre chose va me « tomber sur la gueule » sortie selon l'expression de « derrière les fagots ». Je ne sais pas pourquoi je me suis mis ça dans la tête, une prémonition peut-être.

         Onze heures trente, la matinée s'achève et c'est le moment que j'ai choisi pour aller voir le vieux Gonzalez. A cette heure-là, chez lui, je suis sûr de ne pas le manquer.

         Je frappe à la porte. On dirait qu'il m'attendait, déjà sur le perron alors qu'il a toutes les difficultés du monde à se déplacer. Nous rentrons tous les deux dans sa salle à manger. La maison n'a rien à voir avec celle que j'ai visité hier chez son gendre. La même pauvreté qu'à la « rue des moulins ».

         Sans me demander mon avis, il me sert un pastis après m'avoir fait un signe pour que je m'assoie à la table. De retour de la cuisine voisine d'où il a ramené une bouteille d'eau, il me rejoint et me fait face. Je ne le sens pas angoissé, ni pressé de savoir.

         Nous trinquons ensemble car même si je n'aime pas ça je ne veux pas lui faire de la peine et puis l'effet désinhibant de l'alcool m'aidera à lui annoncer les mauvaises nouvelles que je rapporte de Boulvezon.

         Il me regarde sans montrer la moindre émotion comme s'il savait déjà ce que je vais lui dire. Un hochement de tête me donne le signal pour débiter mon histoire. Je ne sais pas par où commencer.

         Finalement la logique veut que je démarre par l'indice qu'il m'avait donné, c'est à dire l'adresse à Marseille. Je lui parle de la vieille espagnole Amparo Carmona.

Il ponctue l'annonce de ce nom par un « cabrona » que je ne sais traduire mais dont je me doute, vu sa mimique, que ce n'est pas forcément une formule de politesse. J'en déduis qu'il ne faut pas que je m'attarde sur les épisodes qui peuvent occasionner des réactions affectives mais narrer les faits de façon plus brute, voire brutale. J'enchaîne donc sur la maison « Place des Pistoles » puis sur mes recherches et enfin sur le village de Boulvezon sur lequel je m'attarde un peu plus en dressant un portrait de chaque membre de la famille. J'essaie de me montrer objectif et de mettre en avant toutes les informations que j'ai pu recueillir qu'elles soient vérifiées ou non.

Il m'écoute sans m'interrompre, comme absent. Je guette une réaction, il n'en dévoile aucune. Est-ce de la pudeur ? une lassitude due à son grand âge ? ou tout simplement se doutait-il de la teneur de mes propos ? ce qui expliquerait qu'il n'extériorise aucun signe émotionnel. Je n'ai pas de réponse à ces questions et n'ai qu'une seule hâte en finir avec mon rapport.

         Je me rends compte que mon tableau était à charge mais comment pouvait-il en être autrement ? Un silence s'installe. Gonzalez boit son verre et j'en fais de même pour occuper mes mains. Le vieil espagnol m'en propose un second. Je refuse poliment. Il n'a toujours pas fait part de son point de vue. Je finis par lui demander ce qu'il en pense. Sa réponse est claire : il n'est pas surpris, car il pensait que les choses devaient être ainsi.

         Devant une réponse que je trouve insuffisante, je lui demande ce que je dois faire, si ma mission s'arrête là, s'il veut que je l'aide à entrer en contact avec sa fille. J'insiste lourdement pour lui montrer que je reste à sa disposition. Même s'il semble insensible, il doit avoir besoin d'un soutien que je suis près à lui offrir. Il hésite quelques secondes puis enfin commence à m'éclairer sur les tenants et aboutissants de cette affaire.

         Un mur, fait d'incompréhension et de pudeur, semble être tombé entre lui et moi. Je le sens embarrassé mais il décide de vider son sac. Il me demande si je ne veux pas rester pour que l'on mange ensemble. J'accepte son invitation en signe d'amitié. Il commence à mettre le couvert et à sortir un pot de pâté du réfrigérateur. Il s'excuse de me proposer un menu simple et léger mais je lui réponds que tout ira bien. Il a compris que si je demeurais avec lui ce n'était pas pour faire un repas gastronomique mais pour partager un moment et lui exprimer ma solidarité. Je lui dois bien ça. La bouteille de vin rouge remplace celle de pastis : je finirai par être pompette. Une fois la table installée, il se lance dans ses explications en forme de justifications.

         Ses premiers mots ne sont pas d'une franche gaieté puisqu'il évoque sa mort qu'il estime proche. Vieux, malade, fatigué il dresse un tableau obscur qui tranche avec l'impression qu'il me donne sur l'instant face à son assiette. Je ne veux pas le contrarier pour qu'il poursuive. Il dit, sans plus de précision, qu'avant de mourir il avait voulu savoir ce qu'était devenue sa fille. Même si son ex-femme la lui avait enlevée et si, à une époque, il n'avait pas tout fait pour la retrouver, il lui semblait avant de disparaître définitivement, qu'il fallait qu'il sache si elle vivait toujours et comment. Un moyen en quelque sorte d'apaiser une conscience pour un homme qui a pourtant horreur de l'Eglise mais ce genre de sentiments ne sont-ils réservés qu'aux Chrétiens ?

         Je m'autorise enfin à le couper pour le déculpabiliser. Je ne le vois pas en père indigne mais plutôt en victime, cocu, méprisé. Il n'a pas le profil du géniteur qui se fait oublier pour ne pas assumer ses devoirs de chef de famille. Il ressemble plus au portrait-robot de celui qu'on a écarté, rejeté, dont on s'est débarrassé sans égards.

         Il semble pourtant, une fois ce poids ôté, qu'il y en ait un autre. Finalement Gonzalez se voit contraint de me cracher le morceau.

         Il m'avoue qu'une seconde raison motivait la recherche de sa fille. Il est gêné mais il se rassure en me disant que pour l'instant il a pu avoir confiance en moi, que je lui ai ramené l'adresse de sa fille et que je lui semble quelqu'un sur qui l'on peut compter.

Je suis flatté par cette dernière remarque mais aussi curieux de savoir quel mystère cette protection oratoire devance. Et il démarre son récit.

Depuis qu'il est réfugié en France, pour lutter contre la solitude il a pris pour habitude de fréquenter les cafés. C'est là qu'il a contracté le virus des courses. Je ne suis pas surpris par cette révélation dont j'ai eu vent dès les premiers instants où je me suis renseigné sur lui. La suite, elle, va m'asseoir. En effet il m'apprend que quelques années auparavant il a gagné une grosse somme au quinté.

Rien ne laisse présager qu'il soit à la tête d'une petite fortune quand on voit son train de vie !

 Et pourtant une photocopie d'un chèque à son ordre de cinq millions de francs émanant du P.M.U., sortie de son portefeuille vient confirmer ses dires. Mais je ne suis pas au bout de mes surprises quand il poursuit son propos. Il raconte que depuis la sortie de l'Euro, un peu par crainte de cette nouvelle monnaie mais aussi pour soustraire cet argent de l'impôt, il a fait des retraits hebdomadaires pour pouvoir transmettre cette somme.

A force d'aller chaque semaine retirer à peu près quinze mille francs, il a vidé son compte pour se constituer un magot en liquide. Pendant toute sa vie, il n'a jamais été habitué à avoir de l'argent ni de gros besoins. Soudainement riche à plus de quatre vingt ans, il n'a pas modifié son mode de vie et n'a pratiquement rien dépensé.

         M'ayant expliqué tout cela, il s'absente quelques secondes de la salle à manger pour entrer dans sa chambre. Il en revient, à petits pas avec une petite valise, hors d'âge et entourée d'une ficelle. En tremblant il l'ouvre sur la table et la tourne vers moi. Sept cent cinquante mille euros, bien entendu je n'ai jamais vu autant d'argent en une seule fois, loin s'en faut. En fait les billets n'occupent pas tant de place que ça. J'ai l'impression de vivre une scène d'un film noir, d'être au cinéma.

         Puis je réalise. Je suis seul avec un vieux que je ne connais pas depuis longtemps. Il me met dans la confidence de la possession d'un trésor. Si j'avais des pensées malhonnêtes, je pourrais détrousser Gonzalez avec une facilité déconcertante. Cette idée m'effraie mais le vieil Espagnol qui semble se moquer de cet argent reste impassible.

         Avec cette valise sur la table au milieu des miettes que personne n'a débarrassées après le repas, une scène surréaliste se joue. Le vieil Espagnol qui était très cohérent dans ses propos depuis mon retour de Boulvezon semble dérailler de nouveau comme lors de sa première visite. J'arrive néanmoins à suivre le fil de sa conversation.

Son souhait était, bien sûr, de remettre ce magot à sa fille. Une sorte de clin d'œil à la fois pour montrer qu'il aurait pu être un père présentable mais aussi un moyen de se prouver que l'argent n'a pas de valeur. En posséder beaucoup ne donne pas le bonheur et le donner dans un acte gratuit, sans volonté de quelque chose en retour était une façon de rester fidèle à ses idées. Et de philosopher sur la famille, l'argent, la vie... Je ressens l'effet de l'alcool qu'il m'a fait boire. J'ai de plus en plus de mal à poursuivre notre échange verbal. Et c'est au moment où je perçois sur moi ce petit coup de faiblesse qu'il me demande mon avis. Il veut savoir, si de mon point de vue, sa fille mérite ou non cet argent.

J'ai beaucoup de mal à lui répondre. D'abord à cause de mon petit coup dans le nez mais aussi parce que je dois donner un jugement moral. Sa fille, qu'elle ait vécu ou non avec son père, qu'elle ait essayé de le rechercher ou s'en soit désintéressée comme de son premier flirt, d'un point de vue légal se trouve être son héritière. Qu'il le veuille ou non. La question du mérite vient en second.

Puisqu'il semble insister pour avoir mon opinion, je la lui donne. Si l'on se place dans le sens d'une fidélité aux idéaux des parents, la fille de l'Espagnol républicain devenue notable bien à droite ayant engendrée et éduquée un petit facho n'est pas digne de la branche paternelle.

Au moment où je fais cette réflexion, je me rends compte qu'il y a quelques mois, j'ai moi-même hérité de mon père dont je suis le parfait opposé. Je cite mon exemple pour illustrer mes dires. Je ne veux pas lui avouer que pour ma part, j'ai trouvé la famille Montbrun gerbante à souhait mais je pense que mon impression suinte par delà les mots choisis pour donner une illusion de neutralité.

Après m'avoir écouté, Gonzalez semble encore plus perplexe qu'auparavant. Je ne pense pas l'avoir aidé à prendre sa décision. Cependant il m'explique qu'il va entrer à l'hôpital car il a un abcès à une jambe qui ne guérit pas malgré les soins quotidiens d'une infirmière qui lui fait des pansements matin et soir. Il doit faire des examens et il réglera cette affaire à sa sortie car elle lui empoisonne trop la vie.

Avant de prendre un avis définitif, ne sachant encore ce qu'il fera de l'argent, il souhaite me le confier. Tout de suite, je refuse mais il insiste et me fait part de ses craintes de voir sa maison cambriolée pendant son absence.

         C'est une histoire de fou, de vieux fou, mais je me retrouve avec une valise pleine de billets entre les mains. Moi qui ne suis jamais arrivé à me faire à l'idée qu'il m'avait glissé un billet de cinq cents euros !

J'ai eu beau lui parler d'un coffre à la banque, d'une autre personne que moi qu'il connaîtrait mieux et en qui il aurait entièrement confiance, il n'y a rien eu à faire. Il n'a rien voulu savoir. Il m'a dit être sûr de moi, arefermé la valise, passé le fil autour et me l'a donné sans aucun cérémonial ni recommandation précise. La seule consigne : se revoir à sa sortie de l'hôpital.

         Je n'ai pas eu le temps de réagir ou n'en ai pas eu le courage. Je voyais bien qu'il n'avait pas toute sa tête, il ne faut plus avoir toutes ses facultés pour mettre en sécurité une telle somme d'argent chez quelqu'un que l'on connaît depuis seulement quelques jours. Je n'ai pas su dire la bonne phrase ou faire le bon geste, j'ai subi sa volonté.

Peut-être n'ai-je pas assez de force de caractère ? La seule chose qui m'est venu à l'esprit au moment de quitter Gonzalez a été de sortir le papier que j'avais griffonné et où j'avais relevé les coordonnées de l'espagnol qui était passé chez la vieille Carmona avant moi et qui, lui aussi, était en recherche des Gonzalez. Je lui ai demandé si le nom d'Eduardo Cabrera lui disait quelque chose. Sa réponse fût cinglante : « Rien du tout ».

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Je me mets à table en pensant à cette diversité et aux apports continus de chacun, le contraire d'une uniformisation par une mondialisation du goût orchestrée par les grands groupes agro-alimentaires. Montalban, dans le domaine culinaire argumentait à partir de l'exemple du ketchup. Pour lui l'usage généralisée de cette sauce anglaise reflétait à merveille la globalisation économique et la standardisation du goût à l'échelle planétaire. L'anecdote qu'il servait sur le sujet pouvait passer pour véridique.

Il racontait, sans rire, qu'il avait reçu la visite d'un étudiant qui travaillait sur son œuvre. Croyant lui faire plaisir il avait confectionné lui-même une paella que le jeune homme avait toutes les peines à finir. Montalban lui avait alors proposé du ketchup. Selon les dires de l'écrivain, les yeux de l'étudiant s'étaient tout à coup illuminés, la paella avait été noyée sous le rouge et avait terminé rapidement dans l'estomac de l'américain.

Pas de paella au menu de ce soir, quelques tapas et notamment des mélanges de viandes et de poissons car Montalban faisait dire à Carvalho que la Catalogne est une région qui combine à merveille la terre et la mer. Une sauce catalane agrémente certains de ces plats et j'ai la démonstration sous mon palais que sauce tomate ne veut pas forcément dire ketchup. Pour finir une crème... catalane qui précède une nuit pour rêver un peu aux intrigues que subissait Carvalho, et comme je commence à me prendre sérieusement au jeu, au dénouement de l'affaire Gonzalez...

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         Je commence à être un peu plus à l'aise. A quoi le vois-je ? Au fait par exemple que j'ai relativement bien dormi. J'ai sous mon lit en France un magot dont je ne sais que faire, je suis dans un autre pays où je ne sais pas très bien ce que je cherche et pourtant je trouve facilement le sommeil. Ca ne me ressemble guère mais il en est ainsi !

         Le matin, travail d'approche : repérage du bureau de l'architecte, d'abord sur un plan puis dans la réalité. Je n'ai pas eu de difficultés pour trouver, maintenant reste un prétexte pour entrer. Retour à l'hôtel pour le repas de midi, sans avoir vu le « lascar ». Un réflexe conditionné : Internet. Je tape Eduardo Cabrera : plusieurs réponses. Je m'y plonge. Un article attire mon attention : notre homme aurait écrit et ferait des conférences sur Dalí. Voilà mon accroche !

         Après avoir rempli mon ventre de nourritures catalanes ayant terminé par la pâtisserie typique le « xuxos », beignet délicieux mais un peu difficile à digérer, je prends la direction de Cabrera. Après mon récent repérage, m'y rendre est une formalité. Je ne consacre mon déplacement qu'à une réflexion sur la façon de m'introduire auprès de lui. A mon arrivée ma stratégie semble au point, je n'ai plus qu'à l'essayer pour en avoir confirmation. Il me faut d'abord passer l'obstacle de la secrétaire sur laquelle j'expérimente mon « plan de guerre ». Je lui fais comprendre dans un sabir en langue romane qui n'est ni du catalan, ni de l'occitan encore moins du castillan mais un savant mélange de tout ça et qu'elle semble comprendre aisément que je suis un français qui travaille pour un guide concurrent mais semblable au « guide du routard » et que j'enquête afin de construire un itinéraire « Dali et la Catalogne ». Connaissant la marotte de son patron, elle ne tarde pas à deviner le but supposé de ma visite. Je ne suis pas mis à la porte et elle tente de voir si Cabrera peut me recevoir. Elle a à peine décroché son téléphone que mon sésame s'avère excellent. Je n'aurai même pas besoin de rendez-vous ultérieur : un jeu d'enfant !

         Me voici en face de l'architecte. Le bureau est on ne peut plus design, rien à voir avec mon local de Saint-Saturnin. On voit l'homme de goût. Sur les murs des affiches représentants des « montres molles » de Dalí. Nous pourrions être en pays de connaissance, après tout Dalí faisait parti du surréalisme comme Péret et un petit extrait du poème « à un virage en S » semble répondre aux peintures de l'homme qui affirmait que la gare de Perpignan était le centre du monde :

« un carillon hollandais à la place de son sexe capte les dernières rumeurs de la ville... ».

Tout en me remémorant ce bref passage de Péret, je pénètre dans un décor qui, bien que se voulant surréaliste, me paraît très éloigné de l'univers de Péret. Issus du même courant littéraire et artistique, Dalí et Péret malgré une exploration commune de l'inconscient, du rêve, de l'irrationnel, ne se ressemblent pas du tout et pas seulement par le fait que l'un peint tandis que l'autre écrit. Il y a dans l'œuvre du Français une révolte sincère teintée d'action révolutionnaire que l'on ne retrouve pas ou mal chez Dalí. Et puis il faut tout dire, je n'aime pas ce personnage : il s'est très bien accommodé du franquisme, a abusé des thèmes religieux, a eu parfois un comportement de commerçant allant même jusqu'à faire de la pub, a piqué Gala à Eluard, et a mis en scène son œuvre créant lui-même une postérité factice. Ce n'est pas un fossé qui séparent les deux artistes mais un océan ! Mais je me dois de garder tout cela pour moi et de dire le contraire à Cabrera.

         L'homme qui est en face de moi porte bien la soixantaine. A vue de nez, il est plus proche de soixante-dix mais a encore belle allure. Les architectes ne prennent-ils jamais leur retraite ?

C'est dans un français plus que correct qu'il me demande le motif de ma visite. Je lui reprends ma salade sur le guide qui serait à la recherche de lieux en rapport avec Dalí. Il s'interroge pour savoir comment nous sommes remontés jusqu'à lui. Avec la volonté évidente de le flatter dans l'espoir de tirer le maximum de sa personne, je lui balance un bobard selon lequel mon rédacteur en chef  a lu ses articles et  assisté à des conférences qui lui ont paru intéressantes, d'où une envie de s'adresser à lui. La réaction à mes propos semble celle attendue : il a l'air honoré et part dans un monologue que j'écoute d'une oreille distraite. Mais il s'interrompt assez rapidement en m'expliquant qu'il a très peu de temps à m'accorder car il a des rendez-vous dans l'après-midi. Il me propose (à ma grande stupéfaction) de me retrouver le soir après la journée de travail autour d'un repas dans un restaurant de la ville pour pouvoir poursuivre notre conversation.

Moi qui n'en espérais pas tant, j'accepte sans me faire prier le moins du monde !

En moins de temps qu'il ne faut pour le dire, je me retrouve sur le trottoir encore surpris de l'invitation que m'a lancée Cabrera. L'architecte m'a reçu sans rendez-vous et je ne peux pas croire que la seule motivation de voir son nom apparaître dans une publication française pour touriste ait suffi à déclencher son amabilité ou alors il est bien vaniteux.

Même s'il donne à première vue, en effet, l'impression d'être un peu imbu de sa personne, cette explication paraît un peu courte quand même. Non, il doit y avoir quelque chose là derrière qui expliquerait d'ailleurs cette invitation pour la soirée.

Je reste avec cette interrogation en regagnant mon hôtel où j'ai l'intention de me reposer jusqu'à notre seconde rencontre qui, je l'espère pourra me faire comprendre pourquoi cet homme se trouvait, il y a peu, à Marseille à la recherche de Ramon Gonzalez, car j'ai beau chercher depuis tout à l'heure je ne leur trouve aucun point commun.

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         Cabrera a choisi le lieu de notre rendez-vous : un petit restaurant à la mode mais pas trop sélect : « Can Jordi ». Au cas où l'on saurait pas que Saint-Georges est le saint Patron de la Catalogne, le patron a voulu nous le rappeler.

Cabrera est venu avec son épouse, une BCBG qui fait un peu plus vieille que lui. Je n'aurai que peu de contacts avec elle car elle ne parle pas du tout français. Les civilités d'usage font office de hors d'œuvre et rapidement l'architecte alimente tout seul la conversation. Le point de départ était bien sûr Dalí mais il s'en éloigne rapidement. Il parle beaucoup de lui, de ses trois enfants qui font sa fierté, de la politique, il défend le bilan d'Aznar s'en prenant vigoureusement à Zapatero, se montre au delà de son soutien au Parti Populaire un bon catalaniste. Je l'avais trouvé dans l'après-midi relativement imbu, mon diagnostic était le bon, plus que ça je dirais qu'il est prétentieux.

Cependant je ressens une faille récente dans son attitude et dans ses certitudes. Au moment de « l'aubergine à l'estragon » je n'avais pas encore perçu ce petit malaise mais dès « l'épaule d'agneau à la catalane », (Benjamin Péret aurait écrit « le gigot, sa vie, son œuvre ») dans la logorrhée de l'architecte, j'ai détecté le grain de sable sans savoir à quoi l'attribuer.

A l'arrivée du « camembert pané à la confiture de tomates », l'énigme va être élucidée. En voyant le contenu de mon assiette, je repense à la théorie de Montalban sur le ketchup, décidément combien y-a-t-il de façons d'accommoder la pomme d'amour ?

Même s'il s'est montré imbuvable toute la soirée, je me rends compte que Cabrera a quelque chose à me demander ce qui expliquerait ce repas pris en commun. A la table à côté de nous, un couple a des allures de Carvalho pour l'homme et de Charo pour la femme. J'ai l'impression que le détective veille sur moi. Embarrassé pour la première fois depuis le début de la soirée, l'architecte va me faire une confession.

                Ce nouveau monologue commence par un éloge à son père disparu. Il lui doit sa culture, son métier, sa fortune... Je le sens partir dans une apologie de la bonne bourgeoisie catalane, d'ailleurs il y a peu c'est certainement ça qu'il servait à ses hôtes au moment du dessert, mais voilà qu'au moment où des « figues farcies à la syrienne » atterrissent sur la table, il en est empêché.

Je ne tarde pas à savoir ce qui ne lui permet plus de vanter son ascendance.

Il me demande si je connais Marseille. Je n'ai pas encore le loisir de lui répondre qu'il embraye sur son histoire. Sa mère vient de mourir quelques mois auparavant. Elle était la dernière survivante de ses parents. Cependant avant de quitter ce monde, elle a cru bon de se soulager d'un secret qui devait lui peser depuis des lustres. Le père de Cabrera n'était pas son géniteur !

 En expliquant son histoire personnelle, il perd de sa superbe et moi, de mon côté je crains d'avoir à entendre une sordide affaire de « cocu magnifique » mais rapidement je suis rassuré sur ce point.

Son récit est moins trivial, et malgré le peu de sympathie que m'inspire l'homme qui me fait face, il pourrait m'émouvoir. Cabrera est né dans les derniers jours de 1938. Ses parents lui avaient toujours caché que c'était un autre homme que celui qui devait lui donner son nom à la naissance que fréquentait sa future mère.

Le problème de taille résidait dans le fait qu'à cette époque la guerre civile vivait ses dernières batailles. Franco et ses fascistes allaient triompher. Dans la tourmente, la femme se retrouva seule, enceinte d'un homme mort au combat. Au bout de quelques semaines à faire face à des difficultés, elle s'était résolue à accepter de prendre pour époux un prétendant qu'elle avait toujours repoussé.

Il se proposait d'être le père de l'enfant : elle intégrait le camp des vainqueurs.

Dans la façon que Cabrera a de raconter son histoire on peut en déduire que sa mère avait tiré un trait sur sa relation d'avant mariage.

Le couple s'était toujours efforcé de faire croire que le petit avait été conçu avant le mariage soit, mais c'était la guerre ! Personne ne pouvait penser qu'il y avait un secret de famille.

Les seuls qui auraient pu être au courant de la liaison de la femme de Cabrera ne pouvaient plus parler. Morts aux combats, ou en exil loin de l'Espagne.

Oui mais voilà, Franco finit quand même par casser sa pipe et le monde était petit.

A la fin des années 70, soit près de quarante ans après la venue au monde du petit, un Républicain réfugié depuis la fin des années 30 en France choisissait de retourner au pays pour ses vieux jours, maintenant le dictateur mort. Renouant le contact avec des membres de la famille, des amis, des connaissances, il avait fini un jour par discuter avec la mère de Cabrera. Et il avait évoqué insidieusement son ancien amant, peut-être sans savoir qu'elle et lui avaient une liaison, juste parce qu'il savait qu'ils étaient proches. Il ne se doutait certainement pas non plus que le fils de madame Cabrera était du frère d'arme républicain. La malice ou la vengeance ne motivait pas notre homme, il évoquait son ami comme un ancien combattant parle de sa jeunesse sans arrière pensée.

Cette révélation sema le trouble dans l'esprit de madame Cabrera mère et la hanta sûrement jusqu'à son dernier soupir puisqu'elle soulagea sa conscience en révélant ses véritables origines à son fils. Le père génétique, contrairement à ce qu'elle avait toujours cru n'était pas mort. Il vivait en France du côté de Marseille !

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